NCO: THE LITTLE TRAIN OF THE CAIPIRA. HEITOR VILLA-LOBOS

HEITOR VILLA-LOBOS,
O MAIOR COMPOSITOR BRASILEIRO !!!

The National Children's Orchestra of Great Britain's Main Orchestra performs Villa-Lobos' The Little Train of the Caipira at The Sage Gateshead on 6 August 2011, conducted by Natalia Luis-Bassa. Produced by Black Swan Film and Video.

Fonte: YouTube

PS: Cliquem no quadrado no canto inferior direito do vídeo, para ver a imagem ampliada ao máximo.

BIDU SAYÃO / BACHIANA nº 5 - CANTILENA / DE HEITOR VILLA-LOBOS

BIDU SAYÃO E VILLA-LOBOS

Maurício Porto,
Rio, 16 de novembro de 2011

Fonte: YouTube

ESFINGES

ILUSTRAÇÃO DIGITAL / MAURÍCIO PORTO

As mulheres me fascinam.
Mais ainda os seus 

indecifráveis silêncios.

Principalmente os de inesperados

olhares longínquos,
que me parecem intermináveis,

mesmo que durem segundos.

Para mim elas sabem 

o mistério da eternidade.

De repente retornam

como se nada tivesse acontecido.

Então imagino, fantasio, 
viajo, me excito, enlouqueço! 

Elas devem ter um secreto poder

de saltarem para uma outra dimensão.

Saltos talvez femininamente quânticos,

que nunca... nunca nos revelarão.

De tão natural talvez nem o saibam,

e se por acaso souberem,

sabiamente, jamais confessarão.

Que assim o seja

para todo o sempre.
Mulheres são esfinges:
- Decifra-me ou te devoro!
Confesso. 
Nunca fiz o menor esforço
para decifrá-las.
Adoro ser por elas devorado!


Maurício Porto
Rio, 15 de novembro de 2011.

Do meu livro - Ladeiras do silêncio

CINEMA ARGENTINO

Do silêncio, solidão, eu saio. Saio. Parto. Volto ao mundo.
Nasço um nascimento. Mais um... Me parto e renasço
com mais vontade de viver. Hoje? Vou ao cinema!
Feliz, feliz da vida! Assim estou e o filme começa,
e a ficha vai lentamente caindo. É um filme argentino
com Darin, é claro. Na platéia me vendo sem nada falar, 
ele me diz: - desista! - Não Darin, respondo. 
Sigo, prossigo, cabrero, confesso: Menino teimoso! 
Diria minha mãe. Insisto. Viro, me reviro na poltrona. 
Minha vida revirada na tela. Tento fugir, não consigo. 
No escuro, um vulto se aproxima. É Gardel! Não acredito! 
Gardel ou o seu fantasma, pouco me importa, 
para mim é Gardel em pessoa. Ele começa a cantar baixinho 
um tango estranho e antigo, esquecido numa vitrola, 
num cassino abandonado em Mar del Plata. 
Desisto, me entrego, entro cada vez mais no filme. 
Gardel me inspira e me vejo cantando um tango silencioso, 
de saudades que não me lembro, tristezas oblíquas, 
negativos mofados de fotos que nunca revelei. 
Pequenos papéis achados nos perdidos, 
cheios de nomes e telefones de quem esqueci. 
Mulheres que se foram e às vezes voltam, 
em sonhos que me acordam, por saudade ou vingança, 
por mim inventadas e não me deixam dormir sossegado. 
O filme termina. Darin tinha razão. Gardel se afasta 
e me deixa um tango apenas por mim escutado, 
nesta mais uma noite de encontros esperados 
que jamais encontrei. Procuro um rápido abrigo,
uma porta me escolhe, entro e me arrependo, 
mas a noite me empurra. Vozes insuportáveis 
de um infinito barulho, bar lotado, entupido, 
cheio de mesas que falam próximas, que de tão próximas 
me faço íntimo de pessoas que nunca vi. 
Minha privacidade invadida reclama, meu ser cansado, 
o interior falido, concorda. Me vejo cercado de almas 
que bebem felizes e outras, perdidas, desesperadas 
buscam um inesperado encanto nos trôpegos desenganos 
de noites vazias de fim. Meu chopp chega, bebo rápido de ir embora. 
Não dá! desisto. Levanto acampamento, pago, saio, esqueço, 
subo a ladeira de casa. Um vulto se aproxima.
Gardel de novo? Mais um tango? Não, não é Gardel, 
Meu Deus, é Bandeira! Gentil, num silêncio solidário, 
me acompanha ladeira acima até a minha casa.
No meio do caminho, hoje, não tem Drummond e nem a sua pedra. 
Hoje, só tem Bandeira. Chego na porta de casa. O seu silêncio me intriga. 
O que ele faz aqui? Enfim ele se chega, segura meu braço e diz: - Fale, fale... Não me contenho e começo a falar. No início cheio de dedos.
Conto-lhe o filme, o que Darin me disse, Gardel e os tangos,
e os pedaços do pouco que sobrou de mim. Me empolgo, 
falo mais alto, Bandeira me instiga. - Conte, conte mais.
Sua voz também sobe. Minha mulher acorda assustada, 
abre uma janela discretamente. Os vizinhos acendem as luzes, 
os cães ladram, rosnam embriagados de sono.
Pouco me importo, Bandeira, insiste:- Vamos, continue!
Não resisto, num impulso grito em alto e bom som:
- Meu caro Poeta, me desculpe, mas vou-me embora pra Argentina! 
Lá sou amigo de Darin. Lá terei a minha mulher que eu amo 
Na cama que escolherei. Cama? Pra que a cama? Sexo na sala é muito melhor! Pasárgada deve ser muito longe. Buenos Aires, é aqui do lado. 
Três horas de voo. Vou-me embora pra Argentina! Vou ser lanterninha
de um cinema de Buenos Aires! Bandeira solta uma 
estridente gargalhada e como surgiu, desparece.


Para minha eterna solidão.
Para Bety, minha mulher, 
que dela tenta me afastar.
Em memória de Manuel Bandeira, 
Drummond e todos os poetas 
que me fizeram ver 
que a vida é a melhor poesia.
Para Darin e o Cinema Argentino, 
que me fizeram entender, enfim, 
que o cinema e a vida 
são a mesma coisa.
¡Viva el cine argentino!
Obrigado a todos vocês! 


Maurício Porto
Rio, 10 de novembro de 2011.

Do meu livro - Ladeiras do Silêncio

SONHEI QUE EU MORAVA NA BARRA

SONHEI QUE EU MORAVA NA BARRA  / ILUSTRAÇÃO DIGITAL / 2007 /
MAURÍCIO PORTO

Caros leitores,


Fiz esta ilustração digital, num dia qualquer de 2007. Logo após concluí-la, a enviei por email para meu irmão Carlos. Dois ou três dias depois, conversando comigo por telefone, ele comentou que havia gostado da ilustração e que só faltava um homem sentado no sofá olhando pro nada, pois assim lembraria Hooper. Respondi-lhe que eu havia pensado nisso mas que preferi mais a ausência do que a presença, pois assim os conhecedores do pintor iriam colocar mentalmente no sofá um solitário e perdido norte-americano da América de Hooper e completar minha proposital citação, feita apenas com a colocação de um móvel para alguém se sentar e ficar admirando o nada.

Em Memória de Edward Hooper,
o pintor que eu mais gosto.

Maurício Porto

Rio, 12 de julho de 2011

AQUI E AGORA

AQUI E AGORA

O vento do tempo sopra 
e insiste em espalhar lembranças
como folhas caídas ao meu redor.
Pra que lembranças, pois do passado 
neste instante nada lembro. 
Tampouco de sonhos futuros
pois deles também me esqueço.
Que o vento desista
ou procure outro norte.
Que o tempo cate todas as folhas,
sossegue e sem pressa, espere. 
Quando escrevo ou
improviso no piano,
dentro de mim não venta 
e o tempo, lá fora ou dentro, 
desaparece, some e termina,
como este texto, aqui e agora.

Maurício Porto,
Rio, 5 de julho de 2011
Do meu livro - "Ladeiras do Silêncio".

Para Aloysio Neves, meu Mestre e amigo, 
professor, compositor e músico extraordinário.

NO GOMEZ

Caros Leitores,

Aqui vai um croquis de imaginação de minha autoria. Este jovem está sentado no Bar do Gomez. Quem é ele, não sei. Mas que é no Gomez eu tenho certeza. O Gomez é, para mim, o melhor bar do mundo, não fosse ele em Santa Teresa. Fica na Rua Áurea, a minha rua, na esquina com a Monte Alegre e está apenas a cem metros da minha casa. Por que o jovem está no Gomez? Porque, simplesmente toda vez que eu penso num bar, penso que lá estou, como sempre, desenhando mentalmente. 

Santa Teresa, Rio de Janeiro, 18 de abril de 2008.
Texto revisto em 1 de julho de 2011.

Maurício Porto

Rio, 1 de julho de 2011

Texto do meu blog: Desenho e Ensino

Revisto em 1 de julho de 2011.

O PINTOR E O MENINO

Caros leitores,

Hoje apresento-lhes um diálogo real: "O Pintor e o Menino".

O pintor: - Seu pai me disse que você quer ser pintor quando crescer, é verdade?

O menino: - Sim, é verdade!

O pintor: - Posso lhe dar um conselho?

O menino: - Pode.

O pintor: - Copie, copie, copie. Copie a reprodução das pinturas dos grandes mestres !!! Depois, quando você fizer 18 anos, peça ao seu pai para lhe mandar para Paris. Vá ao Louvre todos os dias e continue copiando. Copie, Copie e não desista. Não se preocupe, um dia a Sua Pintura Nascerá !!!

O menino: - Eu já faço isso, mas só que eu copio desenhos de gibi. Eu adoro desenhar cavalos e índios!

O pintor sorriu levemente e perguntou: - Quantos anos você tem?

O menino: - 12 anos.

O pintor: - Então eu vou lhe dar aulas de pintura, você quer?

O menino: - Claro que eu quero!
O menino entusiasmado correu para perto do pai e falou: - Papai ele vai me dar aulas de pintura, eu vou ser pintor.

O pintor se aproximou do pai e disse: - Ele vai ser meu aluno.

O pintor: Cândido Portinari.

O menino: Eu, Maurício Porto.

Este encontro, que jamais esquecerei, aconteceu provavelmente em 1957. 

Foi numa galeria de arte em Copacabana, na vernissage de uma exposição do extraordinário pintor argentino, Manoel Kantor. Portinari e Kantor eram grandes amigos de meus pais. 

Infelizmente não pude ser aluno de Portinari. A tinta a óleo, a terebentina ou a água ráz, me provocavam fortes crises de asma. Foi muito triste para mim. Aos 12 anos desisti de ser pintor. Mas de uma coisa eu sei, não esqueci o conselho de Portinari.

Aos 21 anos comecei minha carreira de ilustrador de arquitetura. Não tenho a menor vergonha de dizer que copiei dezenas de croquis de arquitetura 

de Le Corbusier, Lúcio Costa, Oscar Niemeyer, Sérgio Rodrigues, Marcos de Vasconcellos e Luiz Carlos Neves. Um dia o meu croquis nasceu!

Até a próxima,

Santa Teresa, Rio de Janeiro, 25 de abril de 2008.

Em Memória de Cândido Portinari.


Maurício Porto

Rio, 1 de julho de 2011

Texto do meu blog: Desenho e Ensino

CHARLIE CHAPLIN ON COCAINE - "MODERN TIMES" - 1936

CHARLIE CHAPLIN
(IMAGEM GOOGLE)

DELIRIUM TREMENS: O OLHO DA MINHA ITAIPAVA ME OLHANDO !

DELIRIUM TREMENS - O ÔLHO DA MINHA ITAIPAVA ME OLHANDO / MAURÍCIO PORTO / 2006

Maurício Porto,

Rio, 30 de junho de 2006.    

     

BOM DIA, BOA NOITE. ORQUÍDEAS NO MEU JARDIM

Orquídeas no meu jardim / Foto - Maurício Porto

A noite me avisa que será longa, o frio agasalhado confirma.

O silêncio sai para calar o cão da rua de cima. O livro na mesa ao lado me olha com um olhar pedinte. O teclado do computador me espera pacientemente. 

As palavras se recusam a sair. Devem estar com frio ou talvez entretidas e reunidas em frases, numa intensa e interna conversa que finjo não ouvir. Ofereço-lhes mais um gole de uma cachaça da boa. Se elas não vierem não tem importância, se não querem brindar, bebo sozinho. Visito um blog amigo e leio um artigo. Não tenho pressa e nem sono. O tempo me faz sinais que está com preguiça. O silêncio retorna, ouvido atento. Como tem cachorro em Santa Teresa! Sem esforço prossigo. Escrevo. As palavras enfim me deram bola, aceitaram um gole e saltaram rapidamente para os meus dedos. Não as repreendo, eu as conheço bem. Tagarelas, passam o dia inteiro conversando, e quando delas preciso parecem meus filhos mais novos quando lhes telefono: Rapidinho pai, meu celular está tocando. Quase desligam o telefone na minha cara. Às vezes me ligam de volta. Às vezes se esquecem.

Depois, se ligo e reclamo, ouço o eterno: Foi mau Pai. 
Uma carambola cai. Morcego! Entre os galhos das duas centenárias mangueiras e da não mais nova caramboleira, rainhas do meu jardim, os morcegos brincam de acrobacias. Saí pra varanda do meu escritório, o frio me deu pouco tempo e me empurrou de volta pra dentro. Ao menos, no céu, pude ver o Cruzeiro já deitado, dormia. Alfa e beta Centauro ainda brilhavam acordadas. Pela posição em que estavam, pensei, é cedo ainda, deve ser quase meia-noite. Desisto de escrever, perdi a vontade. Desligo o computador, pego o livro, enfrento sem temer ou tremer o frio, que certamente ficou desapontado. Desço da varanda pela escada que me leva direto ao jardim. Vou ver as orquídeas, que há quatro dias depois de um ano, renasceram. Amanhã vou fotografá-las na minha única e anual cerimônia que religiosamente respeito. Entro em casa e na sala me sento para ler na pequena bergère que como colo de avó consegue o quase impossível, me fazer como uma criança dormir à noite. Minto, minha velha cadeira thonet também consegue mas, é diferente. Nela trabalho há quase quarenta anos e quando durmo, sem colo nem nada, é por puro cansaço. De repente ouço a voz suave de minha mulher: Vá pra cama dormir. Acordo, é dia claro. Me levanto com cuidado para não derrubar o livro. Vou ao banheiro, escovo os dentes e lavo o meu rosto. Faço um café naquela mágica cafeteira italiana.
De brincadeira, penso: Deve ter sido Da Vinci quem a inventou! Tomo o café, pego minha câmera e vou para o jardim. As orquídeas me esperam. Tiro umas vinte fotos. Subo para o quarto, troco a roupa, deito e me enfio nas cobertas. Minha mulher ainda está se arrumando escolhendo colares, pulseiras e brincos e ainda pergunta pra mim: Está combinando? Eu, morrendo de sono, levanto a cabeça, olho e automáticamente respondo: Está ótimo! Confiante e decidida ela pega a sua bolsa. Levanto a cabeça outra vez e lhe desejo: Bom dia! Com seu sorriso encantado, ela olha pra mim e responde: Boa Noite!

Maurício Porto

Rio, 29 de junho de 2011

Do meu livro - Ladeiras do silêncio.